- Мне надо с вами говорить, - ноет мальчик на плохом английском, - откуда вы?
- Из Португалии, - отвечает Лея по-портругальски.
- Португалия... - печалится юноша. - Вы говорите? - набрасывается он на меня, - я должен иметь ей перевод!
- Ходу-ходу-ходу, - тащу я Лею по Арбату. И они ещё будут говорить, что большая жопа - не ценность.
- Ценность. Все негры - мои, - томно соглашается Лейка, - но на улице я их не подбираю.
На обратном пути мы видим уже двух камзольных афро...
- Театр абсурда, - комментирует Лейка, - два чёрных Петра и панда.
- Не, это Пётр, арап Петра Ганнибал и панда по имени Пушкин.
- Тогда постмодернизм.
В салоне авторской моды она бросается к огромному летнему пальто тёмно синего полотна, - Можно, можно я примерю это?! - драпируется в воланы и признаётся зеркалу: - Я чувствую себя личинкой Монсеррат Кабалье! Не хватает парика и голоса.
- Не, я придумала лучше, просто надо рядом с тобой поставить Баскова.
Она смеётся так, что мы решаем - голос у неё уже есть. Дело за Басковым.