- Меерзон, - мрачно говорю я моей кроткой Н., - вот серьёзно, нет ужасней детективов чем те, что интеллигентными людьми про интеллигентных людей. Вот читаешь ты какой-нибудь "Общак" - и всё хо-ро-шо. Нашёл в помойке недопинанную собачку - надо помыть. покормить, оставить себе. Наткнулся на неприятного шантажиста с гонором (который, кстати, недопинал твою собачку) - поговорить, а если не врубается - пристрелить нахрен. Просто и логично. Будет, конечно, кровища, ногой по яйцам, ножом по горлу, пулю в глаз - но это всё ужасы реальные и понятные. Прочитал, кусая бутерброд - и ничего в горле не застряло.
А потом читаешь под рецензию изящно написанную книгу, где все практически сплошь милые интеллигентные люди и даже убийца-педофил - и тот школьный библиотекарь и сидишь вся в липком ужасе, думая, что на это надо лепить наклейку "открывать с осторожностью" и "здесь могут водиться чудовища".