Осознание зыбкости и ненадёжности этой штуки у меня произошло совсем недавно - какие-нибудь лет десять назад и не своей головой (несамостоятельна и зависима, да) - с кинговским рассказом "Мой хорошенький пони". С тех пор я то и дело сваливаюсь с этой злобной коротконогой лошадки, которая сладким летом несётся, так что только столбы мелькают, а к чёрной зиме тормозит, выбрасывая тебя из седла, а когда вся вывалявшись в грязном снегу залезаешь на него снова, едва бредёт, прихрамывая на все четыре. Не спрашивайте меня, который месяц - я, чаще всего, не помню. Страшнее вопроса:-Сколько лет вашему ребёнку? только вопрос: - Сколько лет вам? Двадцать...(Раз, мой хорошенький пони. Два, мой хорошенький пони.) - Извините, тридцать шесть. Он хорошенький. этот пони. Но сердце у него злое.
