- Сверху, наверное...
Когда она руками ласковыми, как у доброго палача Сансона, подняла и заколола обречённые патлы, я увидела в зеркале свои испуганные глаза и захотела крикнуть: - Стоп-стоп! всё отменяется! - но не успела. Р-раз...
Раньше ножницы (даже тяжёлые портновские, из бабкиного рукодельного ящика) с трудом вгрызались в мои волосы, теперь щёлкают легко и невесомо, как сквозь воздух, и дело тут не в хорошей стали - моя былая грива там же, где прошлогодний снег Франсуа Вийона.
- Высушить? уложить? А ничего так... живенько...
У меня есть шея. Как-то даже непривычно много шеи. Я похожа на грустную еврейскую коалу и саму себя в четырнадцать лет. И мой любимый юзерпик "грива", да и все остальные реальные придётся спрятать не менее чем на полгода.
Апдейт: фото будет вечером, если уговорю Базиля.
