_ksa - мать-настоятельница обители Санблюкет

(задумчиво) С одной стороны, глядя в метро на терпеливую маму, уже в третий раз позволяющую своему чаду прослушать на солидной громкости песенку про брадобрея из "Мэри Поппинс", завидуешь её материнской любви и выдержке - гвозди бы делать из этих людей.
С другой - у меня-то такой выдержки нет.
Поэтому, мадам, если вы меня читаете (мир же такой маленький?) - купите ребёнку наушники.

 - Девки, - говорит gloria_mu, - вы не понимаете - мне нужен Ватсон. Мне нужно кому-то прочитать всё вслух.
 - А-а,  - радуется lap34, - тебе нужна Софья Андреевна!
 - Что? Двенадцать детей, лихорадка и борода до пи (запикано цензурой). Нет уж! Мне нужен Ватсон.

 - О, Гло, давно я наши разговорчики не постила.
 - А теперь и не запостишь, материться-то всё. Мы тут это как раз на днях с чуваками обсудили - секс запретили, курить запретили, мат запретили - то есть теперь не потрахаешься, не покуришь и даже не обругаешь всё это.

 - Ну так вот, я что-то так опустилась, что молотый кофе теперь просто засыпаю в чашку и заливаю кипятком.
 - И чего, нормальный кофе по-польски.
 - Мать, ты серьёзно?
 - Я тебе клянусь. Можешь всем так и называть.
 - Да я даже себе так буду называть - заваривать и этак себе: "а это - кофе по-польски".

А ещё я сегодня выяснила, что для того, чтобы вывести меня на боевой режим "крайне неприятная стерва" достаточно сладким голосом произнести: "а вот тут у нас как раз на вас есть сарафанчик производства Италии" и вытащить откуда-то бледно-салатовый льняной чехол на танк, украшенный хаотичными аппликациями из крупных кружевных салфеток.
Утопив барышню в презрении, я ещё минут сорок передёргивалась всей шкурой и спрашивала окружающий мир в целом и lap34 в частности:
- Нет, ну как ей только в голову пришло МНЕ это предложить?

- Не, вчера я ничего не могла, - говорю я gloria_mu, - вчера я была слишком затрахана, потому что должна была сдать статью, развесить выставку и закончить перевод фанфика. То есть, грубо говоря, секс за деньги, ну, фанфик - сама понимаешь - это секс по любви, ну и развесить выставку, которую не хотелось, но надо.
- Ага, так и запишем "и изнасилование".
- Ну (я впадаю в изумление) да, оно. О, надо записать, кстати.
- Да, Санжарова, ты как-то совсем забросила запись наших с тобой неприличных бесед. Но, смотри - Марту уже обвиняли, что она меня выдумала, чтобы в ЖЖ от моего имени материться. И про тебя скажут - мы-то думали "скрябинский вешатель" интеллигентный человек, музейный работник, а она выдумала себе Глорию и ругается.

Среди новостей, которые мне, вместе со своей выставкой, привёз Стр, была одна скверная - умер Андрей Григорьевич Фёдоров, преподававший в Репинке зарубежную историю. Невероятной мощи педагог.
Я про него ещё в начале своего жж писала:
http://users.livejournal.com/_ksa/77271.html#cutid1
Понятно, что когда-то это должно было случиться, но в голове так и не уложилось - Академия есть, а Фёдорова - нет.
Нашла сегодня про него волшебный текст. Там даже фотография есть:
http://kniga-bukv.livejournal.com/36126.html
Я утащила:



О, погуглила - и нашла вот это: http://www.cnt.ru/users/chas/mk2.htm
Страшно захотелось услышать, как Фёдоров разносит теорию Фоменко.
Погуглила ещё - и нашла вот такое признание в любви: http://kulturnik.livejournal.com/47504.html. И к тому же узнала, что и Блэк умерла. Ну нет, я так не играю.

Через час поеду встречать своих с поезда.

Много лет назад, в прошлем замуже и в Питере, любимый муж как-то поехал в Москву - отвезти Тишь к бабушке и заработать денег. Коробейником, буквально - продавать в кучу мест те кожаные цацки, что мы вместе с ним делали. С такой поездки можно было потом жить месяц.
Ну и наказ оставил - типа. веди себя хорошо и вынеси уже к помойке вот эту кучу старой тишачьей одежды.
Для компактности мы тряпки упихали в старый же тишин комбез и усадили это чучело под нашу вешалку в коммунальном коридоре.
Вела я себя без мужа хорошо - рисовала картинки, кормила трёх кошек и безгрешно, хоть и с ночёвками ходила по гостям.
А чучелко под вешалкой сидело.
В ночь перед приездом я приготовила еды, разгребла бардак. и даже сбегала наломать какой-то сирени, чтобы всё было совсем красиво. Вернувшись с сиренью, заметила чучелко и подумала: - Чо-орт!
Но спускаться и идти в тёмный двор к бакам страшно не хотелось, поэтому я быстренько ещё раз помыла пол - мы оба любили ходить по паркету босиком, застелила постель чистым бельём (ага, ну за этим, да) и легла поспать на час хотя бы.
Проснулась от реплики: - Сука ленивая, за всю неделю вынести не собралась.
Утро любви после этого как-то не задалось.
Ну и этот брак отчего-то меньше чем через год помер. А так дыФал, так дыФал...

Не-не, никаких выводов типа - "а вот тогда-то было о-о, а теперь-то у-у", "тчательнЕе выбирайте мужей" и "не будите жён словом "сука", если оно не входит в круг ваших милых слов для секса" и так далее.
Полы я, кстати, помыла.
А развалины кресла, разломанного детьми в Новый год так и стоят у двери.
Их Базиль вытащит.
Тяжёлые потому что.

Обнаружила второй недостаток квартиры - соседку-невменько. Пришла, сказала "с вашей девушкой (потыкала пальцем в Тишь) у меня утром разговор вышел". Разговор у них вышел из-за подъездной двери, которую "закрывать надо от бомжей и воров" (вообще-то, днём она обычно открыта). За три минуты старушка вогнала себя в отличную такую истерику. Когда она вышла, Тишь сказала: - а мне она обещала очки прямо на морде разбить...

Придёт ещё раз, возьму воска, булавочек коробочку и поиграю в Иствикских ведьм.

Они целовались на эскалаторе. Барышня стояла выше - я видела тёмно-каштановые волосы - шапкой, край щеки, ухо с длинной вишнёвой серьгой, красивую крупную руку, мнущую голубую рубашку на мужском плече.
У него был затылок Девида Боуи - золотой и узкий. И весь он был как-то очень Боуи, и смотреть на них было правильно, как в хорошем кино.

На сходе с эскалатора их на секунду смяло толпой, а я проскочила вперёд - мне хотелось посмотреть на них ещё раз. Они вышли из метро, старательно не касаясь друг друга - чужие люди, случайно оказавшиеся рядом - девушка лет двадцати и мужчина, действительно очень похожий на Боуи. В том числе и возрастом.

Дорогое Мироздание, если эта байда про перерождения таки работает - сделай меня в другой жизни кем-то из актёров Цирка дю Солей. Можно даже той карликовой барышней. Даже можно половиной лошади и даже задней (но той лошади, которая в туфельках, хорошо?).
Потому что их всех так от работы прёт, что уже никакой дури не надо.
Меня, конечно, от моей работы тоже прёт, и дури своей хватает, но очень хочется ещё и вот так.

Слушайте, какие мы бы с Тишь были несчастные идиоты, если бы я не задавила свою жабу.

Друзья мои, я помню, что у нас тут середина ноября, но статьи пишутся в февральский номер. А темой там - карнавал. Совершенно не важно - карнавал ли в Венеции, или в школе, игра в принцессу в детстве, маски из ватмана, покрашенные гуашью - вся эта "Летучая мышь", Сюзанна, переодетая графиней, желание маски, тайны, подмены - скажите мне про это что-нибудь.
Комменты не скриню.

А чтобы было понятно, куда я потом пристраиваю ваши драгоценные мысли - под катом весенняя ещё статья про романтику в "Л'Этуаль". Но! - глянец, так что не говорите, что вас не предупреждали:

( Collapse )

Любите ли вы работы maria_kaminsky, как люблю их я?
Нет, ну посмотрите, какие ча-айники...



Кстати, у автора скоро выставка-продажа, нет, не у меня в музее, а вовсе в кафе-клубе "Свой круг", но рекламой всё равно замучаю.

PS А если ещё придёт кака девочка с лошадками, рассуждать, про "это не искусство - дайте мне Рафаэля" - пошлю есть сено.